Første Romabrev

Forspill

Jeg liker å fly med Ryanair. Ikke fordi det å sitte sammenklemt uten benplass i et knøttlite fly sammen med et par hundre andre er så stilig, neinei.

Jeg liker å lande på den lille flyplassen utenfor byen og ha en lengre kjøretur inn til stedet du faktisk skal besøke. Alle byer ser nemlig så annerledes ut når du kommer inn bakveien.

Roma har Armani-dresser, dyre vinbarer og løver som spruter vann fra store, barokke statuer. Du får sett den delen uansett hva slags turist du er.

Bussturen inn i byen fra flyplassen viste åpne søppeldynger, bilvrak, sitrontrær, forlatte hus og reklameplakater med Berlusconi-logo på. Jeg tar vare på kontrastene i hodet.

Vi kjører forbi et nedslitt praktbygg der alt som ikke er avskallet og rustent er en statue av Maria med Jesus på armen. Det er så en kunne bli religiøs av mindre.

Her og der står restene av en akvedukt. Når vi kjører inn i selve byen, kjører vi faktisk gjennom en stor bit av en gammel bymur. Vi sitter med ullgensere, skjerf og hatter på fanget.

Vi besøker byen i den kaldeste tiden av året, men det er fortsatt 18 grader og varm, fuktig vind. Det er meldt regn, men vi ser ikke noe til det. Roma er tørr, klam og terakotta-farvet og himmelen er grå.

Jeg ville likt å si at vi bor beskjedent, men det dekker ikke bed and breakfast-stedet vi befinner oss på. Det er sentralt og shabby og holder til i et strøk som minner mest om en krysning av Frogner og Grønland.

Strengt tatt er det bare bed, ikke breakfast. Den overivrige innehaveren fortalte oss at han hadde en avtale med en kompis som hadde kafé nede på hjørnet, og at alle som losjerte hos ham, ville få spise gratis der.

«Gratis-shmatis,» tenkte vi. Frokosten var jo inkludert i prisen? En etter en kjapp tur ut, viste det seg at kaféen var veldig, veldig nedlagt. Vi endte opp med å spise på et av de tusen, små pizzastedene rundt der vi bor istedet.

Nå hadde innehaveren gitt oss passordet til det trådløse nettverket til hotellet i etasjen under, så vi er fremdeles glad i ham.

Det er tre rom der vi bor, og på mange måter minner stedet mer om et kollektiv for gærne designstudenter enn noe form for seriøst hotell.

Den ene veggen er tapetsert med hentai. Den andre veggen er malt turkis og dekket av pålimte lp-plater. Vi har sekstitallsrommet med store sirkelmønstre og snurrige glassbord.

De andre som bor her er yngre enn oss og flere enn oss og sitter på kjøkkenet og slurper store mengder billig sprudlevin de har kjøpt av selgeren på hjørnet.

Badet, som vi deler, bærer preg av at de er vant til at moren deres vasker for dem. Jeg vet ikke hva de har gjort i bidéet eller hvordan de fikk det til, men så vet ikke jeg hva man egentlig bruker bidéer til heller.

Kultursjokk

Du vet hvordan folk snakker om at nordmenn er så uhøflige og frekke og late og lite serviceinnstilte? De har tydeligvis aldri vært i Roma.

Alt butikkpersonale, alle kelnere eller bartendere, alle kioskansatte og resepsjonister ser konsekvent en annen vei og håper at du kommer til å forsvinne.

Det hjelper ikke å henge foran disken og forsøke å oppnå blikkontakt med servitøren og forvente å bli spurt om du vil ha noe. Du må nesten prikke dem på skulderen for å få kjøpe noe.

«Excuse me? Do you sell tickets here?»
Vi spør damen som ser furtent en annen vei enn ut billettluka.
«Yes.»
«Can we have two, please?»
«Yes. Four Euro.»
Hun ser ikke på oss, hun ser på neglene sine.
«Thanks!»
Hun røsker ut to papirlapper, dytter dem i hånden min og sier irritert:
«Here you ticket! GO!»

Først lo vi av den sure furtedamen. Så skjønte vi at hun var standarden.

«Excuse me? Can I have one piece of pizza?»
«That one?»
Peker på en av typene
«No, that one»
Jeg peker på en annen sort.
Han skjærer opp en pizzabit på størrelse med et A4-ark
«Can you make it a bit smaller?»
Han markerer en bit med knvien på størrelse med en baconskive
«This big»
Jeg markerer et pizzastykke på størrelse med et…vel. Et pizzastykke.
«THAT ONE IS SAME AS OTHER ONE! SAME SIZE!»
Mannen smeller mega-pizzaen oppå min markerte pizzabit. Den dekker både biten jeg markerte og halve pizzaen ved siden av.
«SEE? SEE? SAME SIZE!»
Han ser på meg med blodskutte øyne.
Jeg kjøper kjempepizzaen.

Noen gode råd: Ikke be servitøren anbefale deg noe på menyen. Da begynner hun å skrike oppgitt på italiensk, også kommer kokken ut og kjefter deg, henne og alle andre i rommet huden full. Ikke be om vinanbefalinger. «WHAT? I only have good wine! All wine good!»

De eneste selgerne som ser deg, er de suspekte gateselgerne med armene fulle av billig sjampis og falske Louis Vitton-vesker. De er til gjengjeld like påtrengende som de rumenske tiggerne på Karl Johan.

5 kommentarer om “Første Romabrev

  1. Til tross for denne maleriske reisebeskrivelsen, får jeg en følelse av at dere har det fint. Og med fare for å virke utakknemlig over det jeg allerede har fått: Kan du ikke fortelle mer, da, Ida?

  2. Mamma var ikke imponert over Roma da hun var der. Folkene var nesten like uhøflige som i Paris, og alt var dyrt. Men Barcelona, det var visstnok byen sin.
    Selv føler jeg heller for Island<3

  3. He, he. Jeg håper du har tatt deg noen litterære friheter og at dere egentlig har det nokså ok i Roma.
    Det er også mulig at italienere ikke kan fordra engelskmenn og at de tror dere er to av den sorten.

Legg igjen en kommentar

Fyll inn i feltene under, eller klikk på et ikon for å logge inn:

WordPress.com-logo

Du kommenterer med bruk av din WordPress.com konto. Logg ut /  Endre )

Google+-bilde

Du kommenterer med bruk av din Google+ konto. Logg ut /  Endre )

Twitter-bilde

Du kommenterer med bruk av din Twitter konto. Logg ut /  Endre )

Facebookbilde

Du kommenterer med bruk av din Facebook konto. Logg ut /  Endre )

Kobler til %s

This site uses Akismet to reduce spam. Learn how your comment data is processed.